Pétalos en la boca

El charco permanece estancado. Pero se renueva. Se llena de mucho agua. Y se rebalsa y pierde los límites, para absorber más terreno del que le fue correspondido. Se llena de flores a las que se le rompen los pétalos. Yo me los como. Los mastico y se me hace una pelota en la boca. Y me empalago. Me empalago la cabeza de pétalos de flores estancados. 

un vuelo en la mano

La mano que me da de fumar. La mano que se mueve. Mi mano que muevo. Mi mano que me da caricias; la mano que te toca. La mano que te extraña, mi mano que te busca. La mano con la que juego, mi mano que me recrea. Una mano en la punta. Que puede subir, mi mano que quiere llegar. Por ahí, un ala. Mi ala que me hace volar.

Simple-mente-simple

Diversidad de pájaros juegan desordenados entre los tantos inertes y fríos cables de la red del alumbrado público de la solitaria estación de tren de un Buenos Aires gris y húmedo de las dieciocho horas y veintitrés minutos de un día de otoño silencioso y ajetreado que reposa melancólico bajo la insistente esperanza de volverte a ver.